11/5/08

Voidshit

Estoy harto de mi. Harto de ésta vida. Qué original.
Decir que tengo ganas de morirme es ya una redundancia tan asquerosa que hasta me da pereza pensar en ello.

Observando la cotidianidad y los estereotipos establecidos sólo soy capaz de llegar a unas pocas conclusiones, las cuales a su vez a lo único que me llevan es a una suerte de dolor sordo y una desesperación latente con la que soy capaz de definir el auténtico carácter del concepto de la soledad.
No hay dolor, no hay un yo, no existe nada por lo que luchar o quejarse.
Éso es la soledad y nada más.

Hace tiempo decidí rodearme de perros (muchos dirán que es una salida fácil, pues ellos no saben decidir ni pueden replicar ante mi soberbia) para no tener que estar con nadie en ningún lugar público donde estén vetados, pero la verdad es que a estas alturas, vaya a donde vaya, la misma sensación de vacío me muerde en el hueco donde debería estar mi autocompasión.

Estoy muy triste, pero no significa nada.
Estoy furioso, es lo habitual.
Estoy solo,...quién no lo está?

Estar solo no es no tener nada ni nadie al lado: es saber que existe un número limitadísimo de estereotipos y conocerlos todos de antemano.
Es saber que no queda nada nuevo, que ya se han extinguido todas las posibilidades, que no hay nada más y que lo único que puedes hacer es esperar que se te agote el tiempo que te resta.

El suicidio es un coñazo, sobre todo cuando no hay nadie mirando para decir "menudo imbécil". Y desde que sé que la muerte es indigna tenga la forma que tenga, el abismo que nos espera es aún más inconmensurable y eterno.

Nadie se acuerda de nosotros, nadie nos esperó nunca y nadie nos quiso cerca jamás. Cuando me digan que los perros van al paraíso o al infierno me lo creeré como un gilipollas sin dudarlo y empezaré a ser devoto y piadoso.

Quiero irme con ellos sea donde sea porque ya estoy muerto, como cuando vi a mi abuelo metido en el ataúd la semana pasada y lloré sin saber porqué, avergonzado ante mí mismo y la posibilidad del puro y bastardo formalismo.



Qué bonita eres, Ilsa.

11 comentarios:

  1. Ver como formulismo las lágrimas por su abuelo muerto me parece un tanto excesivo. Yo lo llamaría tristeza, aunque ya sé que mi opinión le importa un mojón.
    Y opino que Ilsa es una preciosidad, jódase por tanto.
    Lamento lo de su abuelo. Para determinada gente debería estar prohibido enfermar y morirse.

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  2. Creo que alguien está jugando a una especie de macabra quiniela cerca de mi cabeza. La angustia existencial viaja en bicicleta con motor y se empeña en ostiarme a collejas. Mientras, mi paranoia se descojona.

    Ilsa es la medicina para toda esta mierda.

    Doime por fucked, you Know.
    Muchas Gracias, Maese.

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  3. Estoy de acuerdo con Fet E. Stinks, por supuesto,pero sere yo la que te diga hoy que los perros van al cielo,no a ese cristiano chufoso, no, van a uno que nosotros no podemos imaginar porque no pensamos ,ni sentimos como ellos, donde no van es al infierno por que el infierno de los perros no existe.
    Por que solo el humano que necesita autocastigarse y entonar el mea culpa.

    Ilsa es preciosa.

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  4. Dios me ha dicho que me puedo fiar de vuestra palabra.
    Luego me ha regalado una Uzi.
    Os quiero.

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  5. Joder tio ni que fueras negro.

    http://es.youtube.com/watch?v=746lOmgpw74

    Deja de patalear y se un hombre.

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  6. Dame unas clases o pégame un tiro.

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  7. Anónimo9/8/08 2:57

    Parece que el inconveniente de exponerte en un blog es que tienes que aguantar majaderías como la de ese que te dice "deja de patalear y sé un hombre". Si ser un hombre significara dejar de dibujar y escribir así de bien como lo haces no gozaríamos de obra literaria u otra manifestación artística a dia de hoy. Habrá mucha gente que no quiera escuchar tus contenidos, no lo dudes, siempre pasa, el cerebro que te ha tocado es a la vez tu mayor tesoro y tu peor desgracia. Muchos que se sienten como tú hayarían consuelo al leerte, aunque quien por suerte nunca haya estado ahí no entienda nada. Te aseguro que los millones de habitantes del universo no lo conforman los cuatro cretinos que te contestamos al blog y que tu experiencia y tus letras pueden ser un generoso regalo para otros sufrientes que no encuentran ni piel ni palabras.

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  8. Nov es un Hijo de Puta, no un Cretino.

    Le quiero porque es mejor que ir a la iglesia los domingos y mejor aún que un colegio católico.

    Y cerebro el suyo, no el que me tocó a mi.

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  9. Noviembre9/9/08 18:41

    Uau, te la come y tu me la comes a mi, como nos mola el trenecito eh..

    http://www.singers.com/jazz/vintage/vintageimages/Gaylords200.gif

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  10. Un poema para usted

    Estoy perdido para el mundo
    en el que solía pasar tanto tiempo;
    hace tanto que no han sabido nada de mí,
    que es muy probable que piensen que estoy muerto.
    No tiene consecuencias para mí,
    que me crea muerto,
    no lo puedo negar
    porque es cierto que estoy muerto para el mundo.

    Estoy muerto para el tumulto del mundo,
    y descanzo en un lugar tranquilo.
    Vivo sólo en mi cielo,
    en mi amor, en mi canción.

    Friedrich Rückert.

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  11. Anónimo5/5/09 20:25

    Dios te Ama ^^

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