Buscando Debajo.

-Hola, hay alguien ahí fuera?
-Hola, hay alguien ahí dentro?
-En qué lado de la esfera te encuentras?
-En qué esquina de la cama encontrarás tu muerte?
-Hola, hay alguien ahí fuera?
-Hola, hay alguien ahí dentro?

Mecanismo Retardado.

 

Condenados por nuestras propias risas nos veis.

Quién decide lo que está bien o no como broma?
Coméis la carne y bebéis la sangre del tiempo y la tragedia.
Cuando van juntos incuban el chiste definitivo.

Antiguas Costumbres.

 

La memoria no es un órgano pero arde igual que el papel.

Comparte algo con los músculos: se puede ejercitar.

Los músculos pueden recordar movimientos sagrados, por sutiles y peligrosos que sean.

Ladridos Bajo el Sol.

Pregúntale a tus huesos el valor del mundo.

La memoria espiritual de tu existencia completará el ciclo marcado.

Ahora pregúntale a la Tierra cuanto falta para el Juicio Final.

Desovando.

Cómo te llamas antes de nacer?

Y cómo te llaman después de morir?

Quién te posee? Qué te pertenece?

Lengua de Plata.

Me prometiste el fuego eterno y me regalaste la penitencia.

Ahora que estoy purificado hasta los huesos nadie se da cuenta.

Cuántas ruedas tienen las bicicletas en el Infierno? 

La Harina y la Manzana.

El agua destilada puede deshidratarnos.
La música perfecta podría secarnos el alma.
La textura del maná en la lengua nos haría estallar el cráneo.

Ogmios.

Las lenguas, idiomas, todos los modos de comunicación son cadenas.
Ésa era su primitiva interpretación: unían a los hombres.
Una cadena no es un grillete.

Cruce Biomolecular y Espalda Cargada.

Cómo se llega al nivel más alto, al último escalón?
Escuchándolo todo o tapándose los oídos?

Santo Oficio Termodinámico.

Jugamos a las cartas con los pecados como naipes.
Con los siete y el resto de creación propia.
Celebramos juicios de Dios apostando nuestras propias penitencias.

Mancha de Café.

las oraciones deberían ser cuanto más cortas, más efectivas.
Tenemos muy poco tiempo para demostrarle al Creador lo merecedores que somos de su Gloria.
Las religiones se dividen en dos grupos: las de oración activa, dañinas por definición y las de oración pasiva, más prácticas.

Defensas.

Las plantas crean sus espinas a partir del silicio de la tierra.
Es su regalo para nuestra especie.
Un recordatorio de lo que podría pasar si asimilasen nuestro veneno para devolvérnoslo.

La Pezuña.

Las sombras de cada leyenda y de cada dios son de alquitrán, dejan rastro caliente y pegajoso.
Es en esas sombras tangibles donde quedan impresas como huellas todas las historias del hombre.
Son huellas llenas de sangre, pequeños charcos donde reflejarnos y beber para dar el siguiente paso.

Bizancio.

Tríadas de hierro construyen las catedrales futuras.
Tríadas de barro construyen la fe.

En el Agua Verde.

La naturaleza nos dotó con tejidos transparentes en los ojos.
A los insectos les hizo el mismo regalo, para sus alas.
Baraja infinita y el que reparte se esconde.

Escama y Cuerno.

Química que explique la composición estructural, solidez y sentido de un mito.
La ecuación cuyo resultado sea el Todopoderoso, no la incógnita.
Peso específico de los pulmones de un dragón y su dinámica de vuelo.
San Jorge derrotado. Gabriel Humillado.
Nueva especie Surgiría.

Lo Escrito en el Paladar.

La Palabra de Dios es un alarido.
No es un Grito glorioso e imperativo.
Más bien un Rebuzno de dolor.

Arcano Menor.

Empezamos a disfrutar de la llama en el momento en el que el esqueleto cambió su posición de fuera a dentro.
Como toda auténtica droga, en exceso es mortal pero también divina.

El Rey.

El Rey de Reyes sabe que está desnudo.
Quién necesita ropajes cuando se va cargado de hierro?
El Rey de Reyes da miedo y lo sabe.
Y de éso no se libran ni los borrachos ni los niños.

Adonai, Eloim, Dadme Fuego.

El mejor libro del mundo sería aquel que empezases a leer por el capítulo que se te antojara y su historia no perdiese sentido.
Imagina que por muchas veces que lo leyeses, cambiando el orden en mil maneras y ocasiones, arrancando páginas incluso, pudiese guiarte a través de todas la espirales y esferas.
Te mostraría las mismas cosas, los mismos viajes con facetas antes no analizadas.
Exactamente así tiene que ser caminar de la mano con el fuego del alma y de las supernovas.
Lástima que ya esté inventado y sujeto a otros cánones y dictados.

Seda Negra.

Las buenas personas son más frágiles, más sensibles.
Las buenas personas son bombas de relojería.
Todo va bien hasta que les rompes uno de sus delicados pétalos.
Ahí empieza el purgatorio y la culpabilidad.
Las buenas personas son peligrosas y sectarias.
El Infierno está lleno de ellas, no como penitentes.
Son sus funcionarios.

La Caja de Hueso.

Guardaba unos cuantos gritos de dolor para el final, también unas lágrimas y cuatro o cinco insultos. Pensaba en la preparación, en la mentalización, relajación y respiración.Todo para celebrar el momento y disfrutar de una partida como mínimo lógica y serena.

Tengo una muela podrida y me duele contínuamente. Se meten trozos de alimento cuando estoy masticando y a menudo veo destellos de brillo azul doloroso que me hacen maldecir y chillar constantemente. Después vuelvo a preguntarme si ésto no será otra prueba de selección a la que nos somete la vida para entrar en cualquiera de los selectos círculos infernales.

El otro día metí la cabeza de un alfiler en el agujero de la muela, con intención de aliviar presión y por error toqué el nervio y el tejido blando. El dolor fue atroz, indescriptible.

Ví a Dios. Descifré el cuadrado mágico de Gaudí. Canté una salmodía de Abracadabras y al rato me desmayé. Cuando desperté, la revelación había desaparecido y en su lugar sostenía una caja en la mano.

Aún no la he abierto, prefiero esperar. Cuando vaya con el Diablo se la daré.
Soy un Traidor entregándole secretos de estado a los demonios.
Soy la Puta de Lucifer, le he robado una flor al Cielo para plantarla en el Infierno.
Soy un Pecador por Gracia de Dios.

El dolor en mi encía está aumentando.
Duele más que unas manos golpeando cristal para escapar del fuego.

Glucosa y Neurotransmisores.

Animales y psicópatas. Quién se creen que son ustedes para juzgarlos, medirlos, sopesarlos...?
El sistema crea los monstruos, luego los desecha.
Un ser humano privado de las ataduras psicosomáticas de la moral, exultante de pureza y libertad, se asoma a la perfección.
Qué enfermedad es esa que decís que aparece cuando una persona actúa sin tener presente el freno del autocontrol de la agresividad?
No es el instinto lo que nos acerca y equipara a nuestros hermanos animales?
No es la violencia el mayor regalo que reservamos para nuestro prójimo?
Un golpe en la piel es como una caricia pero sin medida.
Quien restringe el amor no se lo merece.
Un hematoma es una flor que crece bajo nuestros centros receptores del cariño.
Un hombre sin el rojo de la sangre es como un lagarto sin escamas, no puede exponerse al sol.

Treinta y Tres.

El Círculo, el Pecado, el Trauma, la Enfermedad, el Trastorno, el Fármaco, la Sustancia, el Castigo, los Demonios, el Verdugo, la Redención.

Todos se encadenan, se relacionan directa o indirectamente, sin orden ni momento determinado.

Cada concepto con sus estímulos, causas y motivaciones.

Dónde está la Redención, si existe?
A qué precio y qué dosis?
Dónde habitan los Demonios?
Quién los libera?
Quién los lidera?

Esfera - Cristal

Escribe tu nombre con caracteres aleatorios.
Lanza al aire las líneas.
Saca conclusiones.
Niega cualquier implicación racional.
El azar es nuestra única razón.
El Orden en sí mismo es una organización fortuita del Caos.
Como caldo de cultivo es algo válido.
Las anomalías vienen con la contaminación.
Queremos definir nuestro propio concepto de Caos y eso lo convierte en lo opuesto.
Nuestros huesos son del Orden.
Nuestra carne del Caos.

Un Poco de Rojo.

Existen numerosos atajos y conexiones entre la manera de plantearse los conflictos y enfrentarse a los traumas pasados, presentes, futuros o inventados.
Si intentamos representar todo esto en un organigrama o plano topográfico basado en los fármacos utilizados y oraciones gastadas, podríamos obtener un mapa preciso del infierno existente, único y verdadero, dentro de la cabeza de cada sujeto.
Próximas investigaciones aclararán la manera en la que éstos infiernos interactúan de un individuo a otro.

Voidshit

Estoy harto de mi. Harto de ésta vida. Qué original.
Decir que tengo ganas de morirme es ya una redundancia tan asquerosa que hasta me da pereza pensar en ello.

Observando la cotidianidad y los estereotipos establecidos sólo soy capaz de llegar a unas pocas conclusiones, las cuales a su vez a lo único que me llevan es a una suerte de dolor sordo y una desesperación latente con la que soy capaz de definir el auténtico carácter del concepto de la soledad.
No hay dolor, no hay un yo, no existe nada por lo que luchar o quejarse.
Éso es la soledad y nada más.

Hace tiempo decidí rodearme de perros (muchos dirán que es una salida fácil, pues ellos no saben decidir ni pueden replicar ante mi soberbia) para no tener que estar con nadie en ningún lugar público donde estén vetados, pero la verdad es que a estas alturas, vaya a donde vaya, la misma sensación de vacío me muerde en el hueco donde debería estar mi autocompasión.

Estoy muy triste, pero no significa nada.
Estoy furioso, es lo habitual.
Estoy solo,...quién no lo está?

Estar solo no es no tener nada ni nadie al lado: es saber que existe un número limitadísimo de estereotipos y conocerlos todos de antemano.
Es saber que no queda nada nuevo, que ya se han extinguido todas las posibilidades, que no hay nada más y que lo único que puedes hacer es esperar que se te agote el tiempo que te resta.

El suicidio es un coñazo, sobre todo cuando no hay nadie mirando para decir "menudo imbécil". Y desde que sé que la muerte es indigna tenga la forma que tenga, el abismo que nos espera es aún más inconmensurable y eterno.

Nadie se acuerda de nosotros, nadie nos esperó nunca y nadie nos quiso cerca jamás. Cuando me digan que los perros van al paraíso o al infierno me lo creeré como un gilipollas sin dudarlo y empezaré a ser devoto y piadoso.

Quiero irme con ellos sea donde sea porque ya estoy muerto, como cuando vi a mi abuelo metido en el ataúd la semana pasada y lloré sin saber porqué, avergonzado ante mí mismo y la posibilidad del puro y bastardo formalismo.

Qué bonita eres, Ilsa.

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Cuando empezó la película me dieron la bienvenida. Curiosa actitud.

Salieron de la pantalla. Y ni siquiera es de plasma.

Discutieron durante un rato el método a utilizar.

Al final se decidieron y aquí estoy, sufriendo el tormento en éstas mis carnes que a veces parecen componer mi alma.

Me dieron la bienvenida con sus cuerpecitos mientras entraban hacia mi realidad.

Ahora sé que no hay nada que hacer. Ninguna alternativa.

Siempre creí que desangrarse dolía más.

Se me comen, mordisco a mordisco, royéndo.

Se me están comiendo y lo estoy viendo todo.

Me preguntaron el puro sentido y finalidad de la cinematografía.

Sólo les supe contar el final de "Get Carter".

Ciegos de ira y borrachos del resto de los Pecados Capitales trajeron a Michael Caine como Maestro de Ceremonias. Y aquí sigue, sorbiéndome los sesos a través de los ojos (previamente arrancados).


Ésto es una obscena y bastarda orgía de celuloide y el ruido de ese endiablado proyector me va a hacer estallar la cabeza.

Me han dicho que luego me curarán, que tienen que seguir mañana. 

Y pasado.